cuando despertamos
y estamos frente a los brazos de unos mil abrazos,
cuando dejamos de lastimarnos,
y estamos frente a la realidad, con un cuerpo lleno de reproches.
cuando no olvidamos,
las marcas en la piel nos dice todo lo que tu mente ha dañado.

cuando despertamos
y razonamos que cada abrazo es el que anula cada dolor,
cuando simplificamos la mente, la dueña de toda nuestra enfermedad.

cuando soltamos lo tóxico y empezamos a vivir...

No anticipaba tanto mar, tanta lágrima detrás.
Creo en las misiones y fallé. No pude proteger tanta agua. Y del otro lado del océano, ya no estoy. La lluvia me sacude, me empapa, me sumerge y hay tanta agua pudriendo mi cerebro, mi piel, mi respiración...

Qué manera de expandir toda tu mierda.

es la noche. En la espera, una muchacha con un bebé llorando de hambre. A metros, una vendedora ambulante pareciendo especialista en pan relleno.
Entrego pan. El bebé cesa de llorar.
Al rato,
tiene una moneda señorita?

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es el día. En el viaje, a mi lado está sentada una madre cuidando a sus hijos tomándose el café del micro de larga distancia. Nos reímos de lo feo que está.

me inclino a mirar a través de la ventana, típica costumbre del viajante que ni bien se deja llevar por el movimiento del paisaje, comienza a carburar millones de cosas en su mente.

Me interrumpe el pensamiento un pedazo de pan casero a mi derecha, sostenido por un nene de aproximadamente 7 años. Me lo entrega. La miro a la mamá quien sonríe tímidamente. Y yo sonrío durante el resto del viaje.

Y el maestro le dice a la alumna luego de mostrar su proyecto audiovisual:

"Bien...siento que no estás conforme con el mismo, que hay algo que no podés resolver."

alumna sonríe, asiente y comienza a explicar lo que la está dificultando y los posibles procesos para resolver.  Y luego se frustra como hacía rato no sucedía.
Lo que es una alerta. Sobretodo si el cuerpo acaba de recibir su dosis desesperada pero controlada de salbutamol. Si, a veces me olvido del aire...

Maestro: sos muy crítica
Alumna: autocrítica
Maestro: los músicos deberíamos aprender más de los pintores [...] Muchas veces el pensar las cosas nos limita en la realización. Los pintores inevitablemente deben pintar para manifestarse. 

Gracias Maestro!

Y yo creo que los músicos también deben tocar y armar, hacer y pensar. Equilibrando ambas acciones. El tema es que el camino es tan intenso que si a uno le cuesta respirar no puede exhalar ni un poco de amor. Entonces piensa demás. Cuando soltás crees que volás, pero al pensar, puede bloquearse algo más y ahí te quedás, y te volvés a agarrar de la primer rama de un árbol que se te cruce. Como un barrilete perdido. Pintores, nos faltará el color?
Ansío volar en aire.

c.

    sé que tú me sientes deambular en tu conciencia
    oyes cómo retozo por la pradera
con tus manos y las mías
superpuestas en el aire que rueda al caer tu párpado


    ves que también hay un milagro tuyo
    se abre junto al intenso pétalo de la luna

    tu ropaje se ha trastocado con mi visita
y se esconde como una anémona que agoniza
sin extrañar la vida
    vida que le damos tú y yo en este infinito descanso
este laberinto que nos desnuda
y yergue a nuestras ansias
luces ebrias ya del vino de su estío perpetuo
    almas a solas en su descabellado pedido

    pero he vuelto a la placidez de mi mano
ese sueño que se acomoda para acariciarte
    ya no temo que un súbito girar de su dedo ocre y deforme 
haga trizas el rasgo de tu pausa

Luis Alberto Spinetta

insomnio
el nuevo integrante de mi cuerpo
el generador de más mentes
no eres bienvenido

Estábamos en Coroico, Bolivia. Me senté esperando que Sebas termine de hablar por teléfono con sus seres queridos. Miré a mi alrededor, la plaza, oí los saludos de los vecinos, observé a los comerciantes, el juego de los chicos, suspiré y pensé en la sonrisa de Nati haciendo licuados. ¡Qué ganas de una!
Yo tenía una sonrisa similar, de oreja a oreja. (Parece ser que ahí la dejé)
Sin darme cuenta estaba conociendo el sosiego mientras la brisa me despertaba para el descubrir. Sentía la integridad de mi ser, cuerpo y alma.

Siempre tengo alguna remembranza dándome vueltas en la cabeza en los momentos en que nada y todo pasa. Y me voy para allá... a henchirme. Recuerdo-imagino, imagino-recuerdo, pienso, pienso, ¡piENSO!

Si un instante es tan especial en la vida de uno, me alimentaré de él las múltiples veces que quiera, suplantando así otros instantes.Y la búsqueda de unos nuevos... nunca cesa.

29
abrazando lo que no me haga desaparecer.

La estabilidad es un excelente recurso para olvidar pero no para desvelar.
Es la medianoche y acabo de leer para sentir...algo. La misma historia de siempre.
Los escritos acercan tanto como alejan, así son las palabras. Comprendo el texto, te comprendo en soledad.
Yo no sé qué es sentir, no puedo salir de mí. Y desesperar... contra la imanación.
Y saber que a cada momento te estás lastimando
y no poder cuidarte de mi..

día de lluvia...

El estado de las sensaciones. Mi armonía alterada. Alteradísima! Desde hace más de un siglo...
Qué cansado estarás, Universo. Toco el acorde Tristán y me vibra todo como el aire.
Suena, sueno y estoy siendo canción.

Adagio que está siendo terminado: Arena.

Tierra. Procede. Cubre. Abriga.

Viento. Respira. Empuja. Desnutre.

Fuego. Habita. Ilumina. Ama.

Agua. Sumerge. Bebe. Pudre.

DES TIEMPO
DES ERCION
NO TIEMPO

HABITAN ERAS

Arena,
anhelo de estabilidad.

Oliva,
hoy es tu primer sueño en paz.
Lo contemplo,
ven, vení.

Dejando atrás tu propio nombre,
tu estado.
En tus amarillentos ojos de desdicha,
ven, vení.

Sosiego...
voy.

Y cuánto tiempo más en esta sensación.

Hoy pensaba en Adela, en sus secretos de un náufrago, en los secretos, en volar en el mar.
En la satisfacción de finalizar una obra, sentirla completa. Ella. Autohermosa.

¿Qué habrá sentido Adela con unas 20 segundas partes?
Me la imagino sonriéndo en cada palabra de un niño, tocando las presentaciones, sentirlas. El estado de las palabras.

¿Qué la habrá llevado a escribir lo que escribió? Las palabras que utilizó y su forma.
Ahí estaba Adela con los veinte finales, las veinte miradas puras distintas.
Las palabras, de nuevo... siendo. Queriendo ser sensación.

...yo quería verte revivir...

Áñ

DE LA MUSIQUE

Ah, pouco a pouco, entre as árvores antigas,

A figura dela emerge e eu deixo de pensar...

Pouco a pouco, da angústia de mim vou eu mesmo emergindo...

As duas figuras encontram-se na clareira ao pé do lago...

...As duas figuras sonhadas,

Porque isto foi só um raio de luar e uma tristeza minha.

E uma suposição de outra coisa,

E o resultado de existir...

Verdadeiramente, ter-se-iam encontrado as duas figuras

Na clareira ao pé do lago?

                                (...Mas se não existem?...)

... Na clareira ao pé do lago?...

17-9-1929

Álvaro de Campos.

"...El desorden triunfaba y corría por los cuartos en mechones astrosos, los ojos de vidrio, las manos llenas de barajas que no casaban, mensajes donde faltaban las firmas y los encabezamientos, y sobre las mesas se enfriaban platos de sopa, el suelo estaba lleno de pantalones tirados, de manzanas podridas, de vendas manchadas. Y todo eso de golpe crecía y era una música atroz, era más que el silencio afelpado de las casas en orden de sus parientes intachables, en mitad de la confusión donde el pasado era incapaz de encontrar un botón de camisa y el presente se afeitaba con pedazos de vidrio a falta de una navaja enterrada en alguna maceta, en mitad de un tiempo que se abría como una veleta a cualquier viento, un hombre respiraba hasta no poder más, se sentía vivir hasta el delirio en el acto mismo de contemplar la confusión que lo rodeaba y preguntarse si algo de eso tenía sentido. Todo desorden se justificaba si tendía a salir de sí mismo, por la locura acaso se podía llegar a una razón que no fuera esa razón cuya falencia es la locura..."

J.C.

La estática o el movimiento. Yo sé que simulabas, pero era un espejo perfecto, iluminando todo el reverso. Mi reverso de no saber interpretar una verdad detrás de la inocencia. La bruma que descose mis ojos de a poco cuando el cielo se va escondiendo en las montañas. Nada es onírico y la puta verdad ahí. Mirándonos.

Si pudiera describir en palabras mi sonrisa, lo haría.

Que esto de otros afectos y otros caminos va con usted, Ophelinha, y no conmigo. Mi destino pertenece a otra Ley, cuya existencia Ophelinha desconoce, y está cada vez más subordinado a la existencia a Maestros que no consienten ni perdonan.
No es necesario que comprenda esto. Alcanza que me guarde con cariño en su memoria, como yo, inalterablemente, la guardaré en la mía.

Fernando. (Pessoa)

La escritura como medio de expresión siempre fue mi fuerte.
La cobardía.

Estoy fallando bastante bien.

...acá!
En la orilla.
El pulso de un tiempo impar. Irregular.
La hora injusta, el minuto inexacto y un segundo menos que el instante.
...acá!
En el retorno de energía derramada, retenida, vertida e invertida.
...acá!
En el impulso de la acción.
Mi nota alterada, descendidamente errada.
...acá!
Un ekeko no sostiene!
Su abundancia es tal, que no hay posesión. Aún así, peligra un deseo de compasión.
Y en mi liberacion, lo que me encuentra se desarma. Estalla
...acá!
En mis manos.



Si es que de veras siento...

Me remito a lo inherente.
Dicen que es divisible...mentalmente. Es algo que no puedo incorporar cuando el deseo obstruye a la intuición, se rié de ella, va y viene.
Cuántas direcciones me habitan y no dejo de mirar por qué el sentir se fuga y estalla a la vez en todos lados. Es tal la luz que no deja ser a la verdad.
Hay una realidad que me consume diariamente luego de cada ilusión. No es mi realidad.
Y ésta es mi desilusión. (0:41)

Bálsamo